Me busco entre párrafos, entre palabras, entre páginas de libros maravillosos.
Me busco en el papel y en la tinta de color naranja, seca o a punto.
Me busco en el sonido de las teclas y lo que ello simboliza.
Me busco en las historias,
historias maravillosas que me proporcionan vida,
vida que busco en otros mundos,
vida que solo la poesía ya muerta y los personajes idealizados me dan.
Trato de buscarme, pero es imposible encontrarme,
porque cuando me encuentro,
ya estoy buscándome otra vez.
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