Silencios verdes llenos de palabras osadas que se acumulan en mi cabeza deseando salir al blanco. Palabras que no dicen nada, o que lo dicen todo. Palabras vacías, pero en definitiva, como todas, palabras vivas, porque salen de un alma, y aunque aparentemente muerta, siempre corresponden a una persona viva, con las ganas escondidas entre pensamientos cada vez más negros que buscan su amarillo en las flores rosas que la primavera les muestra.
Y yo que en lugar de flores veo letras, tal vez sea porque esta no es mi realidad, o porque los libros lo idealizan todo que ya prefiero verlos a ellos antes que al marrón que la tierra pretende hacerme apreciar, y tal vez deba. Tal vez deba deshacerme del azul y dejar que las emociones lleguen a mí como si de un río de fuego se tratase, pero me niego, me niego y me repito a mí misma que esos silencios verdes de palabras osadas serán lo mejor, y aquí sigo, impasible ante la lluvia el sol y la nieve, porque solo la tinta, sea del color que sea, llega a mí más que el abrazo más perfecto que alguien haya podido dar.
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